La que no esperaba nada de los hombres, coleccionaba amores desgraciados, soldaditos de plomo mutilados. Pero quiso una noche comprobar para qué sirve un corazón, y prendió un cigarrillo, y otro más, como toda esperanza, se esfumó. Por eso cuando el tiempo hace resumen, y los sueños parecen pesadillas, regresa aquél perfume de fotos amarillas.